domingo, 11 de junio de 2017

¡ VIVA LA BANCA EXTRANJERA CON CAPITAL NACIONAL ! Maité Campillo. Y mucho mas.

… ¡Ay Suiza Patria Querida ay Suiza de mis amores, yo tengo una cuenta en Suiza con muchísimos millones; vivan las cuentas en clave, la fuga de capital, el tráfico de divisas, viva la Suiza neutral refugio de mi chequera, viva la banca extranjera con capital nacional!  
Mujeres con caras compungidas vestidas de negro de pies a cabeza van contorneando la muerte. Viva imagen del pánico que invoca el salto al vacío. Peineta sobre pelo tirante a
forma de moño bien recogido para que el aire no altere la integridad del arte celestial. La pasean en zapaticos de charol, donde la clase alta irá por delante de la corte de serviles y esclavos (del ‘señor’) justo tras… “la autoridad”; primer honor de eslabón del desfile.

El fascismo y la gota fría

(A mí el futuro no me deja sin un duro lo que he afanado ya lo tengo bien guardado) Se podrían contar decenas de años de gota fría. Carta meteorológica en diseño capitalista que vierte su violencia sobre calles entre casas, pueblos y ciudades, quebranta huesos y altera los mares. Utiliza isotermas cerradas tentáculos que abarca hilos de su caparazón exhibiendo prepotente una cruz como protagonista de los clavos de albañil y carpintero. “Obra Inmortal”. Encarna la muerte ejemplarizando sumisión; corriente en chorro de aislamiento depresivo vinculando fieles. Ubicada en las alturas provoca descomposición atmosférica, tormentas ideológicas y lluvias heladoras en economía de familia, ya que como diría el poeta uruguayo Benedetti, los pobres siempre huelen mal!!! En su honor se evoca martirio y amargura haciendo de la religión una imposición tradicional; santuario itinerante aliado del capitalismo envolvente. Coloniza materializando un poder fáctico como nación, su imposición aplasta disparando “almas” en flor de revuelo, escabechinas, sobre huelgas reivindicativas. El fascismo avanza con los siglos. Se moderniza en episodios de represión y muerte, forma parte de su depresión atmosférica. El mundo en sus manos estalla; la humanidad bajo bota militar es la solución a la ‘crisis’ del gran capital. Poder fáctico. Se ejerce al margen de los cauces formales basado en los hechos o limitado a ellos, y no en lo teórico o imaginario, no coincide necesariamente con el aparato del Estado. Se sirve de su “autoridad informal” y capacidad de presión depresiva para influir políticamente.

Me encuentro en una calle que no es su calle afortunadamente. Es mi ventana abierta al mundo de los que luchan, busco la raíz en la caricia de la tierra para hacer que vuelen altos los sueños con sus revoluciones. El camino es largo no desesperen. No hay un final; las revoluciones son infinitas. Somos viento y somos barro. Arcilla húmeda dibujando recodo en futuro; rueda, polvo revolucionario, y el tren gira y gira…Vivo en un lugar del mundo de cuyo nombre no me acuerdo. País que del “santo” hizo un relicario a forma de árbol cabezudo y ocultó el bosque. Personalismo mediocre que jamás bronce tañera, bloquea rayos de sol e historia. A muchos impide ver la vida tal y como debería ser, y sin ella, mi cálida anhelada caricia enfría. Mi vecina Talía se altera -¡Esconden al bosque Maité! Me lanza la alarma entre puerta y puerta abierta a la vida, y las vírgenes de distintos nombres con cara de pena y angustia lloran la gota fría, primando por encima de la alegría que se diluye -¡Y hasta les dan medallas de oro concedidas por los que inflan el árbol de nubes gigantes! Y es que está de moda conceder medallas a muñecas de cartón piedra barnizadas, moldeadas, para la angustia y la sumisión de los pueblos. Es el oscurantismo a forma de democracia -¡Estudiar tanto para llegar a esto! Es la voz al mundo de mi vecina-hermana, compañera Talía; cogió tremenda lucha fajándose con la puerta, pega un portazo para que no entre el olor de la mierda.

Una voz sale del edificio enfrente rodeado por una coraza de perros custodios, y un ritual a forma de canto, dispara el velo del paladar que suelta y agita un ebrio g…ol… olé y un ¡Viva la banca extranjera con capital nacional! Es el canto bravucón en tono encandilado de un vividor sindical frente… “a la autoridad” que aplaude y admira. La palabra, quizá, no sería la más exacta para identificar al cantor del capital más que, seguro, de que los trabajadores no necesitan liberarse ¿Para qué?, enfervoriza. Al parecer el menda se cortó afeitándose y tuvieron que blanquear la “pasta” que anidaba en nidos jugando al escondite -Mira que pretender apurar la barba rasurándose con dinero negro, será pendejo!!! (es Talía, su forma irónica tras la puerta) “¡LA PASTA!” (grita) ¡TODO POR LA “PASTA”!

Perturba, altera y desequilibra en monodosis de entrega a favor del gran patrón. Santo y seña. Porciones de descomposición en sobre que “regala el gobierno” del bienio negro perpetuando activo lo más retrógrada entorno al “alzamiento nacional”. Miles de euros-$ blindados, y los tanques avanzan arrasando pueblos y culturas. Su canto “libertador” representa, entre otros, la Unión General de Trabajadores (con Rajoy como presidente de la nación de los borbones) Y el poeta A. Machado languidece en las sombras, tras los campos de concentración del gabacho, cercando la libertad ¡NO PASARÁN! (es el canto del pueblo). Mientras este revuelo se arma entre santos y apóstoles, desfila cristo en la cruz cargado a hombros, la pureza de la virgen sigue sus pasos. Su verdad y honradez “de clase obrera” apesta a magnates. No se ven sus huellas en refriegas contra… “la autoridad”. Pese a los velones encendidos; pero oler sigue oliendo a raudales en atracción al Valle de los Caídos. Suerte de que me encuentre a miles de millas, el trabajo lo impone, de lo contrario mi gata la palmaría entre sobre y sobre, las sorpresas salen de sus cauces, lo iban a lamentar!

¿TODO ES DE COLOR?, pregunto… “EL CARNICERO DE ZAFRA” (no es un cuento) Siempre llevaba pistola bajo la sotana -¡Ese es un comunista, un anarquista, socialista, republicano! Señalaba a unos y otros entre el terror, angustia y pánico. En el despacho del gobernador civil de Badajoz un tal Antonio Bahamonde de la comandancia del general Queipo de Llano, pidió orgulloso al “padre” (de Zafra) que le dejase ver la pistola que había usado en la catedral. Galán se la mostró y dijo tan galán como (Hernán) Cortés -“Aquí está. Esta pistola ha librado al mundo de más de un centenar de revolucionarios”. No era ésta la primera de las ejecuciones privadas del “cortes” Galán. Juan Galán Bermejo estaba orgulloso de todas. Cura y capellán de la 11ª bandera del 2º Regimiento, se encontraba entre los asaltantes de la histórica y escalofriante escabechina de Badajoz. Uno de sus decenas de “santos” crímenes, fue el descubrir un miliciano escondido en un confesionario, lo asesinó fulminándolo al instante pistola en mano a bocajarro… Los ajardinados balcones de los vecinos de Badajoz sangraron de inmediato. Pétalo a pétalo fueron goteando su olor a forma de llanto. Iba abriéndose paso el camino del terror, y la masacre penetró dentro de la raíz de las casas entre calles campesinas. El Teatro Romano de Mérida hizo temblar los cimientos de la Iberia antifascista, contra la unión Iglesia-Estado-Ejercito- falangistas y corsarios, tiñendo los floridos balcones contra la guerra a la voluntad popular en símbolo nazi.

¡Y EL FASCISMO DESTRUYENDO EL CONTINENTE!… Discursos sangrientos y dosis mortíferas a favor del latifundio feudal que dio luz a la banca extranjera. Entrega del “País para balnearios” nucleares y militares, bases estratégicas y la República al matadero, como su independencia y libertad; sujeta por los barrotes del Estado al servicio de las tropas extranjeras. Los mataron en grupos de siete (y no es cuento) de modo que el resto de la gente veía lo que le esperaba. Primero escarmentar, luego morir, y la carretera que une Zafra con Los Santos de Maimona quedó sembrada de cadáveres. La “limpieza” calle por calle iba avanzando. Se cumplió a pié de letra, y es que como dijera el dictador-caudillo “la letra con sangre entra” ¡Ahora queda la visita casa por casa` todas sospechosas! La matanza fue peinada. Gota a gota corriendo por la tierra y un inmenso reguero sembró sus calles, claro que Castejón sólo cumplía “órdenes” de Queipo de Llano!… Esos días el poder de cristo aunque adornaran su imagen con la madre llorándole, no dejó de ir acompañado por la castas más reaccionarias y repelentes de la sociedad que sigue sosteniendo sus cimientos.

Mujeres con caras compungidas vestidas de negro de pies a cabeza van contorneando la muerte. Viva imagen del pánico que invoca el salto al vacío. Peineta sobre pelo tirante a forma de moño bien recogido para que el aire no altere la integridad del arte celestial. La pasean en zapaticos de charol, donde la clase alta irá por delante de la corte de serviles y esclavos (del ‘señor’) justo tras… “la autoridad”; primer honor de eslabón del desfile. Trajes de seda negra y joyas entre diamantes cuelgan de cuello y manos al son del tono burlesco, tanto como sádico; contrastan el claro efecto del poeta Miguelito en su ‘Nana de la cebolla’. Ahí es que se encuentran en medio de la comitiva mortuoria la banda de cornetas y tambores. Ya que el silencio en tales casos puede perforar tanto o más que un aguacero sobre hueso humano. Desde la torre de la catedral desperezan los santos en aleteo de golondrinas como parte de la obra. Los niñ@s más pequeños aflojan, mean a gusto al sentir su aleteo liberándose, de la congoja de los hombres del Kus Kus Klan (a forma de engañoso capirucho en rojo caramelo) ¡Y, ala, otro vuelo de paloma blanca dispara derrapando! ¡Huye despavorido en su disfraz el espíritu de la banca extranjera con capital nacional vía Suiza! ¡Un estridente zumbido, la inquisición retumba entre calles, a forma de procesión entre cornetas y tambores! ¡Feudales-monarcas y fascistas… Santísima redentora trinidad la que nos ha caído encima!!!

(NOTA) No faltan en la coreografía las cantoras. Asomadas en los balcones descargan hongos por saetas. Los fieles se emocionan llora sensiblero lágrimas sobre cartón piedra, charanga y pandereta, calvario de la dictadura tras su muerte… ¿Obra inmortal?, pregunto. Suerte de que me encuentre a miles de millas -claro que en todos los confines del planeta predomina el contrato basura- por mi gata quiero decir, la palmaría, lo iban a lamentar! El que anduvo sobre la mar si que era mago. Porque hay que ser muy sabio y mago, o estar muy fumado, para andar sobre las aguas de los mares. Yo que no lo soy también he andado sobre las aguas del mediterráneo allá por Ayamonte (en Huelva) donde hubo cientos de crucificados por los ingleses; cuando las mareas lo permiten, el efecto de lejos, funciona. Dicen que la sangre de “los crucificados por la patria” es sangre fresca (dicen).

Con las maletas bien repletas de pesetas vuelo a Laussane (cantó aute) pequeñas sisas pa` que viajen mis divisas que siempre el capital es internacional, ser patriota no es sinónimo de idiota yo la bandera la llevo en la billetera, me da canguelo si me huelo algún revuelo y me sienta fatal la reforma fiscal… Cuentan los más mayores que entre venta de armas y turismo masivo el capitalismo se está liberado cosa bárbara… Pueblos, lo que se dice pueblos con sus aldeanos o barrios con su comunidad a la puerta de las casas ya no quedan, cerrojo y puerta cerrada. Anexionaron el “País a Europa” cagando sobre la tumba de Cervantes ¡Pobre Sancho y Quijote entre otros personajes! Pusieron candado a los pueblos de diferentes idiomas y dialectos, cultura y tierra de almendros, nogales y avellanos, viñas preñadas de fruta y aroma a higuera, olivo, limonero entre naranjo y romero… Prohibieron cantar en tabernas y cantinas (y los “sobres” llovieron la democracia) de lo contrario el que cantaba en la bañera estaría en prisión por fraude; no llueve agua de su ducha sino sobres como maná del cielo. El Vaticano sí que vaticinó sobres mogollón. Los deben tener bien guardados entrepierna y pierna; poca carne fresca llega a la mesa, las bandejas de oferta del super apestan a muerto, se perpetúa en sus leyes, son millones los desempleados. Desde que los pueblos dejaron de ser pueblo miro a los árboles y no me veo ¡Puta pario, otra vez el liberado sindicalista mofándose en la misión del capital y sus doblones!… ¡Ay Suiza Patria Querida ay Suiza de mis amores, yo tengo una cuenta en Suiza con muchísimos millones; vivan las cuentas en clave, la fuga de capital, el tráfico de divisas, viva la Suiza neutral refugio de mi chequera, viva la banca extranjera con capital nacional!

(PD.) ANTIFASCISMO… más allá de las fronteras como nota final. Este es el País. Tan cerca y tan lejos que no importa en qué lugar del mundo vivas. Hablo del llamado “sistema” que oprime al mundo y divide en más que dos. Desde el llamado de la historia levanto bandera, de forjar la resistencia se trata, no mires hacia otro lado te incumbe, nos encontramos en las mismas manos del imperio. Buitres de la gran banca. Es desde este espacio insumiso donde ubico el fortín. Resistencia antifascista donde encaramarse asomando al mundo entre colinas. Desde él se refleja una de las caras de la luna. No te pierdas. Su estela es las más que alumbran cuando las noches de los desahuciados llame a tu puerta. Cae la lluvia fertilizando y la raíz en tierra se divisa desde ella. Claro de luna, faro, rubí rojo, uña y carne de los desposeídos que carecen de lo imprescindible. Visión que alerta del lado profundo y complejo de la vida donde el sabueso “humano” predomina analfabeto impregnado en poderío. Casa (arcilla y paja) construida por sus propias manos. Ramo en puño. Canto rodado sobre camino y el arriero ensalza su poncho al viento. Sendero que bordea el río. Amor con todo; que en humilde entorno se convierte en mágico.

Maité Campillo (actriz y directora de teatro) 
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